вот опять я тут, и буду писать)

вообще заглянул стих выложить.
скоро приду совсем.

ну так вот. Стих. без названия пока. "смерть поэта" - почти плагиат. "как уходят поэты" - тоже что-то такое было... "поэт" - сильно просто, и тем более - не ново... Так что пока без названия. И еще - на отсутствие слога и рифмы прошу не роптать - вот так уж получилось...почти белый стих

Много в мире людей
Да и жизней различных не меньше...
У одних жизнь - как миг,
Пролетит - не успеешь моргнуть...
Для других же им век отведенный -
Сама бесконечность,
И они успевают не раз
За край света шагнуть.
Но особая жизнь
У творцов красоты - у поэтов.
Они ярко пылают,
Слепя своим жаром Богов,
Но увы - лишь секунду
Мы свет видим их силеэтов:
Выгорают до тла,
И лишь эхом их слышится зов.
И в тот час, когда чует
Поэт, что конец уже близко,
Сохранив ту искру,
Что по-прежнему тлеет в груди,
Он уносится в ночь,
Уходя словно гордая птица,
Чтоб по лунной тропе
К горизонту с волнами прийти...
Брызги моря в лицо,
Пьяный ветер бьет в спину крылами,
И уже все равно:
Зная, что не умеет летать,
Он взлетает, и в миг
Тот короткий, когда он над нами,
Предрассветнему небу
"Прощай..." успевает сказать...
Миг проходит,
Вновь вечность сжимает обьятья,
И сорвавшись с вершины
Своей бесконечной любви,
Вновь летит - только вниз,
Улыбаясь в ответ на проклятья.
Этот Мир он уже покидает,
Зови-не зови...
Так уходит поэт,
Не дождавшись мгновенья рассвета,
Одиноким лучем среди тьмы
Успевая блеснуть...
Может звезды,
Что падают с темного неба все лето -
То творцы, что так быстро
И жарко проходят свой путь...
Низкий вам поклон, поэты...Всегда восхищался этими людьми