ручки тянутся к волшебному, но не дотягиваются.
мой виноград висит не знаю на какой ветке. не знаю, как до неё достать.
чуствую его запах, знаю его на вкус, но всё время теряюсь, когда ищу его.
вижу, как другие его разжевали, и благоговейная зависть спускается ко мне вместо него.

а сама боюсь не знаю чего.
я рассказывала, как сильно боюсь чистого листа?
рассказывала, как влюблена в сочные реки акварели и в сметанную глину гуаши?
в педантичный шорох карандаша и молниеносную уверенность туши?
и как при этом ненавижу неначатое, как до крика ненавижу чистый лист?..
ладно, не об этомя сейчас думаю, хотя и оно меня не отпускает.

наконец-то пришло время года, когда я чувствую себя самой собой.
всё грохочет, льётся и летит, небо смазывает фонари,
вода вырывает с корнем тополя, а я наконец-то вхожу в нормальное для себя состояние.
голова начинает проясняться после потно-мутного лета,
что-то внутри потихоньку требует пищи для мозгов, и я беру с полки классику.
наконец-то скромно брызгаюсь своими любимыми духами, аромат которых согревает и возбуждает аппетит.
и так мне радостны крохотная рюмочка коньяка, чашка кофе, вкусненькая сигаретка, вишневый пирог и прочие... чёрт... чревоугодные вещи напополам с промокшими ногами и передозировкой кустурицей.

я бы с удовольствием представила всё это перед вами на фотобумаге или затёртом холсте,
но говорю же:
не знаю, на какой ветке висит мой виноград.