На белом листе капля крови остыла.
Чья это кровь никогда не узнаю.
Кутаюсь в плед, потому что простыла.
В закрытых глазах по реке уплываю.
Лист почерневший упал мне под ноги.
Всё расцветает и пахнет любовью.
Кто мне ответит, какие же боги
Назвали всё это Ранней весною?
Лучше бы снег прятал след мой неровный,
Солнце светило так редко, устало,
Чем яркий луч, но какой-то суровый.
Лучше бы всё было чуточку вяло…