Привет, девчонки! За экзаменами и зачетами вы, наверное, и забыли, что уже пора подводить очередные мини-итоги конкурса историй. В мае приз получает Даша Герасимова за свой рассказ «Писатель».



"ПИСАТЕЛЬ"

... В тот день я ни разу не упомянула о нем, ни сказала ни единого словечка
в его адрес, даже тогда, когда он прошёл мимо с презрением в глазах и
нежеланием даже поздороваться. Помню, шедшая тогда со мной мама процедила сквозь зубы: "Хам", но на этом и остановилась.
Я была несказанно благодарна ей за это. Чем меньше слов, тем спокойнее; чем
больше, тем больнее. А мне и без того было невыносимо больно.

Был конец мая. Все экзамены и зачёты остались позади и напрочь стёрлись
из памяти. Под окнами цвела сирень и делала воздух душистым и сладостным.
Я сидела за письменным столом и любовалась в раскрытое окно расцветающими красными и жёлтыми тюльпанами, посаженными тётей Валей,. Тюльпаны – мои любимые цветы. Их нежные разноцветные бутоны напоминают мне о весне, о моем любимом времени года.

Глядя на пушистого шмеля, кружащего над цветами, я вспоминаю, как все
начиналось. А ведь это тоже было весной. Нет, он недостоин того, чтобы
из-за него разлюбить это чудесное время.

Помню, тогда было пасмурно. На сером угрюмом небе всё плотнее друг к другу прижимались сизые тучи. Я сидела на скамейке возле подъезда, погрузившись в чтение.
Мы жили в одном доме, вот только в разных подьездах. Даже в разных
концах дома: я в первом, а он в последнем. Я всегда знала о его существовании, знала также о его неимоверной популярности среди слабого пола, но никогда не обращала на него внимания. Ну и что, что симпатичный, ну и что, что душа компании. Мало ли таких? - думала я и вновь о нем забывала.

Пока он сам не решил о себе напомнить.
- Что читаем? - спросил он и обаятельно улыбнулся.
Верно, это была улыбка из того секретного арсенала, который штабелями укладывал перед ним девчонок.
- Книгу, - сказала ему я и тут же вновь в нее уткнулась.
Казалось, он немного растерялся тому, что я всё ещё сижу на скамейке вместо
того, чтоб упасть к его ногам.
А затем... а затем он засмеялся, да так громко и искреннее, что господин Шекспир сразу ушёл на второй план. Я была сражена.

Как странно влюбиться в смех. Я слышала о том, что любят за улыбку, за глаза, но никогда за смех.

Мы стали видеться всё чаще. Каждый вечер мы гуляли по близлежащему скверу или сидели всё на той же лавочке и обсуждали наших любимых авторов.
Мне было странно и приятно, что мальчишка его возраста так много читает.
- И любовные романы ты тоже читал?- с издевкой спросила я однажды.
Он вдруг посерьёзнел, а потом неожиданно засмеялся и вновь заставил
мое сердце затрепетать.
- Нет, не читал. Я сам их пишу, - и с этими словами он притянул меня к себе и
поцеловал.

Я долго буду помнить этот поцелуй. У меня в животе не порхали бабочки и
надо мной не сверкали звезды, я просто летела в черную бездну, не имея
надежды на спасение.

Так летели дни. Чаи с бабушкиными пирожками, литературное кафе, все та же
лавочка, полуночные звонки, смски, открытки с нарисованными тюльпанами (и
откуда он узнал?), поцелуи, бесконечные разговоры.
Казалось, никогда это не кончится. Вечно будет длиться мое счастье. Я даже познакомила его с мамой, которую он сразу очаровал.
"Так будет всегда", - думала я и улыбалась своим мыслям.

А оказалось совсем наоборот. Один короткий взгляд из-под длинных
ресниц и... и мое хрупкое счастье разрушилось в один миг.

Ее звали Настя. Она недавно переехала со всей семьей на новую квартиру, в наш дом. Она была тоненькой и бледной, словно призрак, волосы она
заплетала в тонкую растрепанную косичку, смотрела букой и ни с кем не разговаривала. В ней не было ничего особенного, никакой изюминки, она была
неинтересной, зажатой…
Но для него она была чем-то новым, неизведанным.
Мой "писатель" решил написать новый роман, в котором мне была отведена роль брошенной лохушки.

Но я не из таких. Я не дала шанса меня унизить и оскорбить. Я сама бросила
ему короткую и понятную смс "Расстаемся".
На что получила "Ок, ты сама так захотела".
Да, сама. "Писатель" был прав.
Не прошло и недели, как я увидела их на той самой лавке, где когда-то сидели мы. Он обнимал ее, а девочка-призрак краснела, как помидор.

Я прошла мимо, даже не обернувшись. "Счастья вам" - сказала я шепотом. Сказала вполне искренне. Наконец пелена ушла с глаз и розовые очки остались в прошлом. Писатели-коллекционеры - пожалуй, не мой профиль.
Жаль вот только Настю. Ведь спустя некоторое время он бросил и ее, променяв на так некстати похорошевшую дочку тети Вали Люду.

---

В подарок Даша получает книжку Ким Эдвардс «Дочь хранителя тайны», захватывающий роман об истории одной семьи.

А ты пиши нам свои истории и не забывай – мы читаем все!


твоя редакция

---
Спасибо издательству «Phantom-Press» за предоставленные книги.