"Спешу признаться тебе, помня твои взгляды, что почитаю счастливцами тех, кто живет не задумываясь, подобно детям, нянчиться со своей куклой, одевает и раздевает ее и умильно ходит вокруг шкафа, куда мама заперла пирожное, а когда добереться до сладенького, то уплетает его за обе щеки и кричит "Еще!"Счастливые создания..." (с.)Гёте "Страдания Юного Вертера"

Крутишь в заледенелых пальцах бокал с багряной жидкость, любуясь ее переливами в свете тусклой, занавешеной лампы. Не кровь, о нет, всего лишь вино.. Но ведь фантазия безгранична.
За то время, что я прожил, я успел написать великое множество рассказов, романов... и ни разу в голову не приходило в голову написать сказку.
А теперь захотелось... да вот, не хватает меня. Не получается... сбиваюсь на половине комкая сюжет. Обидно... Может я не умею писать истории со счастливым концом, который в моем понимании подразумевает сказка? Может... но тогда какой из меня писатель?