Странно, раньше всегда казалось, что раны (как телесные, так и душевные), затянувшись и покрывшись новой кожей, еще немного поболят и перестанут. Наверное, я ошибалась. Грудная клетка стонет под натиском увеличившей силу Боли.

Подобно ребенку, разбирающему подаренные игрушки на мелкие детали, Некромант разобрал меня на части, досконально изучил и собрал обратно. Он не вернул на место всего лишь одну, зато очень важную деталь.

Мою Любовь.

Он не знал, что я из тех "игрушек", Любовь которых, как иголка, притянувшаяся к самому большому магниту Земли, остается при том, кто первый ее забрал. Привыкнув играть людьми, он не думал, что может напороться на "бракованного" человека. А теперь…

"Игрушечная" жизнь и впрямь стала жизнью ненужной полупустой куклы. Нет, я не кукла, я человек. Но чувствую себя так же.

Хочется выть и истерично… Смеяться? Плакать? Да все сразу. Хочется и нужно что-то сказать, но что?

Бессмысленный нашептанный ветром бред кое-как успокаивает, но ненадолго. Да и сидеть на подоконнике шестого этажа родители почему-то считают опасным. Все продолжает жить, а я торможу сладкие мгновенья отсутствия в теле и души, и разума.

Боль напевает что-то в такт бормотанию ветра, набирая мощь как снежный ком.

"Иду с ума, иду к тебе…" (с) Агата Кристи.

"Кто сказал тебе, что Боль не Музыкант?.." (с) Джем.

От 8-го января 2009 года.