Наш путь лежит через яркий огонь,
В священном огне сгорает людская чума…
(с)

Где-то далеко сейчас плачет ребенок. Где-то поблизости смеется Жизнь. А мы все так же сидим и смотрим на огонь. Вдыхаем запах лесных трав, молчим о Судьбах и улыбаемся.

Давай еще горсть в огонь - и по домам. Еще по вздоху, слову - и домой.
Ты тоже не можешь двинуться? Ну что ж. Тогда расскажи мне - какого там? Ты ведь сейчас не здесь, не со мной, я тебя не чувствую.

И он начинает рассказ. О том, что там снаружи жарко, а внутри ничего нет. О том, что ничего нового так и не нашел, хотя искал старательно. О том, что его не ждут там, что там ничего не нужно. И говорит он зло, но спокойно. А мне от этого ничуть не страшно, я ведь знаю - свой-родной. Он говорит, что там стеклянные взгляды и беспомощные улыбки, а я тоже беспомощно улыбаюсь. Мы смотрим в огонь и бросаем в него еще по одной щепотке трав.

И уже давно пора проснуться, пора бежать по росе утреннего поля, а мы все сидим и ждем рассвета.

Не смыкая глаз, не говоря ни слова. Мы расскажем еще что-нибудь этому огню, но в следующий раз. Он, конечно же, будет. И мы снова принесем с собой трав, будем улыбаться и говорить. Он расскажет мне, а получится - огню. Вот он, наш дар богам.

А потом этот огонь обнимет меня и отпустит гулять. Мы с ним - душа в душу. Мы с ним - одно и то же. И любим те же травы.