Каждый раз, когда солнце потухает, в глазах вич-инфецированных детей остаеться надежда на кашу с маслом и теплое одеяло. А мы просто были в трипе и не заметили, что оно уже умерло на наших собственных руках.
Ты остаешься богом до тех пор, пока тебе сняться собственные вены. Можно плакать и биться в истерике, но каждое нервное окончание шепчет своим голосом о радости забвения, невозможного уже никогда. И этот хор, хор тысячи голосов, резонируя в сосудах, создает удивительную музыку, красивую и дающую право на робкую надежду покинуть болото.