Смотрю в окно на темное небо, там быстро проплывают тучи причудливых форм, кружится белый тополиный пух и кажется что идет снег...

Там, где поток откровений на землю прольется,
тлеет пустыня ближайшее тысячелетье.
Знающий все - это тот, кто последний смеется.
И ничего не хочу узнавать и уметь я.

Я ничего не хочу собирать воедино,
дни не хочу заплетать в бесконечные косы.
Улица города. Тополь поджарый и длинный,
время куда-то летит, избегая вопросов
о ненадежности. Впрочем, пришлось притерпеться
к этому тоже. А к старости вдруг повзрослею
и перестану всему, что живет, удивляться.
Словно из чащи внезапно выходишь в аллею
чинного парка, где спящим старушкам туманы
белые снятся, и тянутся белые нити,
всех нас связав. О, не надо, не надо открытий!
Пусть будет все так печально, неверно и странно...