Памяти С.

Ты хочешь стать одним из тех, вспоминать о ком я буду каждый год, в день его смерти.
Я буду идти по улице, разговаривая с тобой вслух… Неважно, слышишь ли ты меня…
А ведь сегодня как раз такой день. Знаешь, я уже не обращаю внимания на числа, но я помню о тебе…
В этот день каждый год неизменно идёт снег…
И я иду по холодной заснеженной аллее, цитирую случайным прохожим твои мысли… Об этих снежинках, о тех самых, о которых писал ты…. А они не понимают, их сердца заперты, спрятаны от других…
Я не знаю что стало с тобой… Пленило ли небо твою душу или так и оставило её одинокую, лежать в белом саване льда…
Разговоры несуществующих людей… Но они так важны… Под аккомпанемент таящих крупинок снега, соприкасающихся с моими ладонями…
Память остаётся… Она утихает сначала, как боль, а после возвращается, набирая силу, вырываясь куда-то к свету, изнутри, на волю…
Один из дней памяти… Он снова подведёт жирной чертой одиночества, глубокого, с терпким привкусом свободы…
Разговоры с несуществующими людьми… и они завершаться… и между нами будет ещё год молчания… а потом, я снова буду ловить снежинки, рассказывать о них этим живым, самым обычным и скучным людям…. Вспоминая о тебе…

12.12.2007