всё серое до невозможности
скорее бы под одеяло...
как плещется город под дождиком-
ему океана всё мало...

он лужи цепляет, как бусины,
на нитки дорог и тропинок
ему невдомёк: люди грустные
от насквозь промокших ботинок...

на улицах выросли зонтики-
они под дождём расцветают...
А люди какие-то сонные
прекрасного не замечают...

не всякий поймёт замысл дождика,
что пишет под небом картины-
они ни на что не похожие..
а в воздухе пахнет полынью...