Вот так всегда: скажешь кому-нибудь про мечту - даже намекнешь только, и звери почуют запах крови... Тут же найдутся, что сказать. Ну, знаете, мечта, - это вообще-то не когда хочешь шоколаду до усрачи, а у тебя диатез, и не когда жаждешь новую кофточку в синий горошек, а никак не можешь купить... Мечта - это когда ты, сидя на толчке в туалете, что стоит отдельно от дома (и тот чужой) и опираясь на костыль, чтобы привстать и подтянуть штаны, все же собираешься полететь в космос. Вот что такое мечта. И теперь понимаю: именно потому, что почти всегда найдется кто-то, если не сможешь удержать ее в себе, как редкую канарейку, кто будет ходить попятам за твоими костылями и нудить: "Да куда тебе? Да ты не сможешь... Да ты посмотри на себя и на эту погоду..." - мы никуда не летаем. Тихонечко так зудят - вроде и в морду не дашь, из добрых чувств, вроде... Враки. Хотят они, все хотят, чтобы, раз они не посмели и ты не смел.
"Молчи, скрывайся и таи
и чувства и мечты свои..."
Ах, Хведор-Иваныч, батюшка... Что ж не слушаюсь тебя-то, а? Век положено...

А я все равно полечу. Ибо, знаете, бывает такое состояние: либо в космос, либо нахуй...