я в этом ебаном подполье
я задыхаюсь.
я очень часто начинаю с буквы «я».
я эгоистична.

я сегодня ваша жозефина
я ваша маленькая нимфа
я сегодня так хрупка
так зачем же вы меня ломаете
все вы. до единого.
зачем вы выдергиваете из меня нервы по одному.
зачем так изощренно.

я так боюсь того, что мне скажут ваши глаза.
я так боюсь смерти, хотя умоляю о ней ежедневно.
я просто знаю, что там ничего нет
нет вас
нет меня.

здесь слишком больно для джаза.
здесь слишком душно для гранжа.
иногда я чертовски сожалею, что давно не плачу в подушку
что лимит моих слез исчерпан
что мне уже не семнадцать лет.

мое молчание на деле так красноречиво
«услышьте кто-нибудь этот крик
спасите меня. спасите меня. спасите меня.»
но я слишком гордая, чтобы декламировать вам
стишки о моих страхах/секретах/страданиях
таких, что песни кобейна по сравнению с ними искрятся счастьем.

я. я. я. я повторяю это так часто, потому что хочу осознать себя.
убедиться, что я еще жива. что не растворилась сахарным тленом
не рассыпалась в серую пыль

вы так последовательны, мон шер
но я не заслужила вас. ничуть.