меня всё так же бросает в дрожь
от звука шагов в темноте стен.
я думаю: вдруг это ты идешь,
а чайник не на плите.

так получилось: твоя спина
стала одной из последних черт,
за которой я бесконечно наг,
после которой – смерть,

и, провожая тающий ее след,
сквозь паутину своих обид
я понимаю: нельзя жалеть
жалеть о том, что любил.

конечно, вспомнив о простых вещах,
я успокоился и как-то затих.

в множестве рифм к «уходящий шаг»
нет ни одной для двоих.