Прости, что не грел твои пятки под одеялом.
За колкую грусть на дне твоего зрачка.
Мне просто в ту осень тебя было дико мало.
А потом насытился, даже с верхом слегка.
Я не видел нас вместе, и даже слегка бесился,
когда ты наивно: " а что с нами будет потом?"
Я тогда в тебя даже совсем не влюбился
Мне просто нравилось как ты делала "это" ртом.
Через сотню дней и десятки случайных связей
Я молюсь, чтоб любовь моя, хранила тебя, как мантра.
Прости дурака, за потоки словесной грязи.
За мои кровати, в которых то Надя, то для контраста Сандра.
Я не помню, как они пахнут, не помню как выглядят даже.
Ни одна из них не была на тебя похожа
Только от каждой на моих простынях становилось гаже.
И от каждой, как от крапивы, немела кожа.
Ты же, милая, для встреч не искала повода,
Приезжала ночью, с другого города.
Раздевалась шумно, читала стихи, боялась сбиться или запнуться.
Оставляла браслеты, заколки, ключи
По самой банальной из всех причин.
ты просто хотела еще раз ко мне вернуться
Все, что в этом мире стоящее и настоящее,
Все в тебе, дорогая, просто поздно я осознал.
Я храню тебя в памяти, как в старом потертом ящике.
И делаю вид, что ни разу не умирал.