Стихи не пишутся. Друзья не дружатся, -
всё разъезжаются да льнут к другим.
А под ногами планета кружится,
сбивая ритм.

И мысли тянутся, и буквы строятся
в ряды отчаянно бессильных строк.
И за тебя мне так нынче боязно -
ты одинок;

Ты обесточен, но преждевременно
спускаешь с привязи свою тоску.
Мы не потеряны. Лишь ты потерян мной;
и волоку

я жизнь свою теперь, роняясь каплями
в беззвучность рифм, которым здесь же гнить.
И чувства, что храню, трехстопным ямбом я,
никак не выразить.