У нас говорят, что, мол любит и очень
Мол балует, холит, ревнует, лелеет,
А помню, старуха соседка — короче,
Как встарь в деревнях говорила: жалеет.

И часто платок затянувши потуже,
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника-мужа
Как век он не мог на неё насмотреться.

— Поедет он смолоду, помнится, в город,
Глядишь, уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь — чего мол управился скоро?
Не скажет… Но знаю: меня ему жалко.

Зимой мой хозяин тачает, бывало
А я уже лягу, я спать мастерица.
Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так, что не скрипнет под ним половица,

И сядет к огню в уголке своём тесном
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек.
Дай Бог ему отдыха в Царстве небесном!
И тихо вздыхала: жалел меня очень.

В ту пору смешным мне всё это казалось.
Казалось любовь чем сильнее, тем злее,
Трагедии, бури… Какая там жалость!
Но юность ушла… Что нам ссориться с нею?

Недавно больная бессонницей зябкой
Я встретила взгляд твой — тревога в нём стыла.
И вспомнилась вдруг мне та старая бабка —
Как верно она про любовь говорила!