Был у меня как-то поэт. Ну хотя, почему был, он и cщас есть!

И решил он, что Я– его Муза. Не, я ничего не имею, против того, чтобы быть музой - в конце концов, музам прощается непунктуальность и капризность. А, и еще немного цинизма.)
Поэтому роль музы мне очень даже подходила. Первым делом я приняла позу- руки в бока, выше нос и командным голосом громко спросила: «Ну, шо делать-та?». Так, как муза я молодая да неопытная, потому что ежели и была когда-то для кого-то идейным вдохновителем, то я и не знала ( вспомнила виталькины стишки в 6ом классе). А тут такое дело – раз и Муза. Нет, товарисчи, это вам не халам-балам, а дело сурьезное. И… представляете себе мое удивление ,когда мне тут заявили…. Многа букаф,из которых я выделила общую мысль : «Да ничего, дорогая, не делай – только ходи: туда-сюда.»

Подумала я, поразмышляла, и … бросила это гиблое дело. Я тут должна, понимаешь ли напрягаться – ходить туда-сюда, пока поэтишка там стишки свои доморощенные пишет. Нет уж! -И ударила кулаком по столу, не сильно, но театрально. Ведь, как там, у Чуковского – И ноги дороги, и копыта каблуки нынче не дешевы!
А ручкой бумажки марать – без меняхождения, пожалуйста.

Пойду-ка я лучше сама что-нить напишу. Про нелегкий труд Муз, например. Вот.