Открываю любой список, а заветного пунктика нет. Есть любимый, необходимый, бесполезный - какой угодно, но не заветный.
С тех пор, как компьютер раздел меня догола и вышвырнул на улицу, каждая напечатанная буква дается с трудом. Если раньше свинцовым был язык, то сейчас - руки по локоть и метастаза в голове.
Вдруг стали понятны те, кто никогда не делает никаких записей. Они ведь не инвалиды, совсем нет. Скорее я. И опять, выражающий сожаление и сострадание смех. Мой, стыдливый, но на слух даже счастливее по-настоящему счастливого моего смеха.
Сегодня ехала и не понимала, героиней какого романа мне хотелось бы быть. Если раньше, надень я каблуки или наоборот мои отвратительные леггенсы, четко знала, кто я сейчас для всех, то сегодня мне было стыдно за сапожки, хотелось быть пониже, ниже всех в мире. Было стыдно за грудь, которая итак была прикрыта даже шарфом. И стыдно за лицо, потому что ничего, кроме жалобной, глубокопечальной гримасы я сделать не могла. До самого дома. И там тоже, ажно брови затекли.
