Мой тёплый кот грустит. Сложился на полу, как маленький монах.
Март. Снег уж не хрустит, но нагло нависает с крыш и оседает на зонтах.
Весна - увечье, зимы запекшийся кровоподтёк.
Не будет легче. Всё хрипше голос, сбитей слог.
 

В ушах обрывки тёплого бала,
а с севера - снега седей -
туман, с кровожадным лицом каннибала,
жевал невкусных людей.
Часы нависали, как грубая брань,
за пятым навис шестой.
А с неба смотрела какая-то дрянь
величественно, как Лев Толстой.