Всё что хотел описать\ написать прежде чем сделать это - ощущение одиночества которое никогда не испытывал, или возможно просто прикосался к нему, и выдумывал его, украшал разными интересными вещами.

Но упаковка других мыслей ,постоянно рождающихся перед тем как что то писать, вскрылась. Как куча нелепых звуков изо рта когда, которые пытаются изобразить что то тупое и глупое, при этом сам делаешь глупость.

Раньше когда я думал о светлом, добром, тёплом приятно и невероятно хороших вещах, я думал одновременно о том как я могу делать это, зная что я думал по другому, совсем о другом, с совсем перевернутой стороны цветов и мест. Как после этого можно было думать о светлом, с мыслями о тёмном в кавычках, как по дурацки звучит, о светлом и тёплом думать уже нельзя, и если можешь то по другому, как другой. Наткнулся на простую мысль - я не есть мои мысли.

Всё это совсем не то что я хотел бы потом прочитать, не тот результат.