В принципе, у человека не так уж много вариантов развития сюжета. Либо ты жертва, либо победитель. И вот метайся между двумя крайностями, словно дикий тигр в вольере. Пора бы уже определиться.... либо ты, словно поезд от игрушечной железной дороги, ездишь по кругу, спотыкаясь об одни и те же кочки и сшибая одни и те же столбы. При этом обливаешься горючими слезами и жалеешь всех и вся. Либо ты поднимаешься во весь рост. Смотришь на эту дорогу сверху, перешагиваешь и идешь дальше. Оступаешься, встаешь, улыбаешься и снова идешь.

Или ты в случае опасности падаешь на спину с криками: "Я больной! Меня бить нельзя!", или смотришь на неприятности с улыбкой и предлагаешь им выпить чаю со стрихнином. Либо ты прогибаешься, либо формируешь реальность сам, ежесекундно. Своими руками. И не ищешь постоянно виноватых. Давай! Смело скажи... Бог, люди, мир, нравы не дают тебе жить счастливо? Вот оно, счастье, перед тобой...

Ход за тобой.

Может хватит игр ("пусть звонит первым(ой).." и тд)? Пора бы уже научиться писать на чистовик. А мы все играемся, оставляем заметки на полях. А потом, в конце, смотрим на перемаранные страницы и плачем. Изображая жертву.

Мы пьем, режем руки, слушаем Курта Кобейна, курим дурь, сальвию, глотаем спиды, пьем Гликодин, угораем по полной. Мы бежим от реальности, прячемся от проблем, пытаемся из золотой пыли построить вокруг себя унылый мирок и сидеть там, поклоняясь своему крохотному кусочку счастья. А в итоге глянцевая пыль оссыпается и вот, пожалуйте бриться, эпитафия с белыми тапками. "А молодость ушла. Это тело никогда не ело ..." (с)

Мне надоел мир искусственных эмоций, синтетических красителей и консервированных людей. Надоело спасать тех, кто сидит по уши в грязи и, довольный, пускает пузыри. Надоело нытье "Ах, спасите! Ах, помогите! Ах, какие все вокруг уроды!" Хватит! Я ухожу.
[400x217]