Жру явно соевую ветчину из консервной банки под адаптированные ирландские застольные песни. Качаю сборник романсов. ХОЧУ ПИВА! Трезв, как свинья... Думаю о времени. Куда оно уходит? На что Я его трачу? Разве это ПРАВИЛЬНО? Похуй - всё идёт так, как должно быть... Может быть намного хуже. Всё идёт своим чередом, а я иду спать под Марш О'Брайенов...