А существует ли любовь?
И можно ли ее увидеть?
Быстрей ли бьется в жилах кровь
и ею можно ли обидеть?
И рвётся сердце ль пополам,
когда возлюбленного видишь?
Кричит душа ли « Все отдам!
Если со мною рядом будешь! »
И по ночам ли мысли мучат,
и слезы градом льются ли?
Неужто жизнь любить нас учит?
Не убежать ли от любви?
А кто придумал это слово?
«Любовь » - откуда же оно?
Для человечества неново,
но Чтоже вложено в него?
В нем все земное счастье,
в нем вся земная боль
и в горе, и в радость, и в ненастье
оно играет в жизни роль.
Но что же вложено в него?
Что за слова, за мысли, чувства?
Неужто хватит одного
простого слова? Вам не грустно?
Любили ль вы, как в наше время
любить не может человек?
Любили ль вы, как свое семя?
Полюбите ли вы на век?
Как странно говорить « Люблю. »,
когда не знаешь как это.…
И нежность выражать свою
и ждать взаимного ответа.
Но любить можно лишь однажды.
Любить лишь искренней любовью.
Нельзя влюбиться в жизни дважды,
но увлекаться можно ложью.
Любить лишь можно безответно,
так искренне как ты умеешь,
любить безумно, страстно, крепко.
Любить и чувств всех не жалея
лишь добиваться, плакать, драться
за свои чувства до конца,
в себе ничуть не сомневаться.
Своей любви отдать себя.
Не принимать как наказанье,
но как награду не хвалить.
Свою любовь терзать познаньем,
ее же в горе потопить.
И так любить лишь каждый должен,
не забывая о себе.
К любви с рождения способен
на свете каждый человек.
А как сейчас на свете любят?
Какой корыстной и пустой
любовью все друг друга губят.
Своей душевной простотой.
Но есть ведь те, кто не забыли
ту незабвенную мечту,
они всю жизнь ее любили,
ей возносили лишь мольбу.
Но не понять его страданий тем,
кто затянуты в рутинной
и скучной жизни без сознанья,
с душой заросшей паутиной.
И кажется, что ты другой,
что не такой как остальные.
Ты в небо стремишься своею душой.
Вокруг, тебе кажется, люди смешные.
И все подавляет твое желанье
кричать всем о том, что ты любишь, живешь!
Встречаешь в ответ только непониманье.
И, кажется, в скорее с ума ты сойдешь.
И все называют тебя сумасшедшим.
И все ненавидят то, что лишь ты
являешься истину в жизни нашедшим,
что хочешь достигнуть своей мечты.
И вот тебе кажется, что они правы,
что ты не такой, что ты сходишь с ума!
Забудь про них! Стой! Забудь про их нравы!
Любовь существует! Она для тебя!
Но поздно кричать и держать
и поздно жалеть обо всем
ведь проще глаза закрывать,
глядя на этот пролом.
Проще теперь умереть,
чем ждать пониманья.
Проще себя лишь стереть,
не требуя к себе внимания.
Стать на обрыв и улететь.
« Простите! » - лишь успев сказать,
сказать тихонько, но для всех.
Ты бы не стал письмо писать,
но написал ей на прощанье,
чтобы проститься навсегда.
И дал святое обещанье –
не беспокоить больше никогда…