Прости, Наташа (temastyle).

Пишет подруга (ну, уже не знаю, как и назвать) в ЖЖ (другом):
"Периодически хожу на сайт stihi.ru. Почитываю так сказать творения разных людей. Очень понравился стих Марины Байковой под названием "Исповедь любовницы".

Ты любишь, когда я к тебе нежна,
Приходишь, когда я тебе нужна.
Когда устал ты, чем-то огорчен,
Ни в настроеньи, в мыслях удручен,
Звонишь ты мне и тихо просишь встречи,
Кладешь, как пес, мне голову на плечи,
Молчишь и ждешь, как ждет ребенок грудь,
Чтоб я могла все взять, перевернуть.
Чтоб говорила ласковые речи,
Гасила свет и зажигала свечи.
Ты любишь мое тело, мои губы,
И ласки твои трепетны и грубы.
Мы долго страсть не можем утолить...
Потом пьем кофе, начинаем говорить...
Ты постепенно забываешь о проблемах,
Весь растворяясь в философских темах:
Потом всегда ты сотовый включаешь,
Звонит жена, ты быстро уезжаешь:
Я жду всегда звонка и нашей встречи,
Целую нежно твои руки, плечи,
Гляжусь в глаза небесной синевы,
Тону в них умирая от любви:
И каждый раз, прощаясь у дверей,
Молю, чтобы нужна была скорей!"

Почему-то после прочтения захотелось добавить "Йо!".
Собственно, для начала, так сказать затравки, я охуел. Ну, не могу сказать, что полный пиздец стихи, но где-то рядом.
Я, походу, в детском саду таким творчеством кучу бумаги извел, хорошо, что никто результатов не видел.
Так как мы люди простые, интеллектом обделенные, привел в пример подходящее по смыслу и текущей ситуации творчество Цветаевой:

"Вчера еще в глаза глядел,
А нынче - всё косится в сторону!
Вчера еще до птиц сидел,-
Всё жаворонки нынче - вороны!

Я глупая, а ты умен,
Живой, а я остолбенелая.
О, вопль женщин всех времен:
"Мой милый, что тебе я сделала?!"

И слезы ей - вода, и кровь -
Вода,- в крови, в слезах умылася!
Не мать, а мачеха - Любовь:
Не ждите ни суда, ни милости.

Увозят милых корабли,
Уводит их дорога белая...
И стон стоит вдоль всей земли:
"Мой милый, что тебе я сделала?"

Вчера еще - в ногах лежал!
Равнял с Китайскою державою!
Враз обе рученьки разжал,-
Жизнь выпала - копейкой ржавою!

Детоубийцей на суду
Стою - немилая, несмелая.
Я и в аду тебе скажу:
"Мой милый, что тебе я сделала?"

Спрошу я стул, спрошу кровать:
"За что, за что терплю и бедствую?"
"Отцеловал - колесовать:
Другую целовать",- ответствуют.

Жить приучил в самом огне,
Сам бросил - в степь заледенелую!
Вот что ты, милый, сделал мне!
Мой милый, что тебе - я сделала?

Всё ведаю - не прекословь!
Вновь зрячая - уж не любовница!
Где отступается Любовь,
Там подступает Смерть-садовница.

Самo - что дерево трясти! -
В срок яблоко спадает спелое...
- За всё, за всё меня прости,
Мой милый,- что тебе я сделала!"

Разница - охуенная, Луна и Сатурн.

Ну и заодно прокомментировал Байкову, посмел таки надругаться, хрена ли, ничего святого:

"Сопли. А слог и рифма - так вообще тушите свет.
И ты это читаешь??
Это для тех, кому в детстве (как выражается камрад Гоблин) - насрали в мозг.
Ужос, нах. Интеллект отсутствует напрочь, словарный запас - тоже.

Ты бы посмотрела любопытства ради Цветаеву, например.
Если лень искать, можно начать отсюда - http://www.stihi-rus.ru/1/Cvetaeva/25.htm

Это - вечное. Не чета самородкам нынешним.

Сказано - как обрублено,
каждое слово - значимо.
не волнует, что подумают,
мысль в стихах - обозначена.

(с) Мое, экспромт."

В общем, задумался - неужели попса настолько разрушает мозг? Простейшая рифма (типа мантры или южноафриканских танцев) заслоняет смысл?

Байкова, конечно, молодец, донесла до внимательных слушателей, что ей любви не хватает (поблевал в унитаз).

Только мы чего-то воспитывались на других принципах - нам нужно, чтобы, как и всем русским мужикам, до костей мозга проняло. Чтобы душа развернулась.

У Цветаевой - очень оно это самое присутствует. Берет душу и наизнанку ее выворачивает. Как и у Янки Дягилевой. А тут - голимая попса, Тимоти, блядь. Скучно (поблевал в унитаз еще раз, жаль, что нечем - в прошлый раз был слишком сильный позыв).

Даже не знаю, что у человека в мозгах творится, если ЭТО выдавать за "то-что-за-душу-писец-как-берет".

Разочарован, шо писец. Если такое выблядство - и кому-то нравится... Хотя, и то, что дается с эстрады - такое-же (убежал радовать унитаз тем, что осталось)....

П.С. Какая-то жопа. Никто правильных вещей не слушает, не читает. Эх, зато вот это - по-нашенски:

" Пой же, пой на проклятой гитаре
Пальцы пляшут твои в полукруг.
Захлебнуться бы в этом угаре,
Мой последний, единственный друг.

Не гляди на ее запястья
И с плечей ее льющийся шелк.
Я искал в этой женщине счастья,
А нечаянно гибель нашел.

...

Так чего ж мне ее ревновать.
Так чего ж мне болеть такому.
Наша жизнь - простыня да кровать.
Наша жизнь - поцелуй, да в омут.

Пой же, пой! В роковом размахе
Этих рук роковая беда.
Только знай, пошли они на хуй,
Не умру я, мой друг, никогда."

(с) Есенин.

Только подобному и спасаемся.