Мой телефон живет молчком полгода.
Поднимешь трубку, в ответ - одни гудки.
Паршиво-празднична на улице погода.
Паршиво-праведно хватают за грудки.

Неловкость рук. Опять разбита чашка.
На счастье ли? Иль на худой конец?
На край - удача. Да и то, с большой натяжкой.
На край - на голову терновый злой венец.

Хотела вешаться - гнилой была веревка.
Хотела сброситься - закрыли все мосты.
Так и хожу - рука в кулак с бечевкой,
Лицо в ушибах - наложи на зад бинты!

Любить хотела - оказалось невозможным,
Убить хотела - запрещает то закон.
Кто знал, что эта правда будет столь ничтожной?
И телом в землю, а душою - на амвон.

Кому ты светишь, пламя дивных Серафимов?
Чьи реки радостью наполнишь по края?
Насколько в тягость, до чего ж невыносима
Ты, надоевшая мне легкость бытия...