Вымотавшись зимней тоскою до крика,
Я начал считать 40 дней до тепла.
Неба навес - открытая книга,
В ней пишут о нас, но с любви, не со зла.

Бродивший в надеждах, мечтах о свободе,
Я видел, как гром стер все записи в ночь.
А звезды - не те на твоем небосводе,
Они - лишь подделка, хоть похожи точь-в-точь.

Я видел немые, размытые лица.
Они ведь с тобою все связаны. Да?
Что уж там... Неспособна летать твоя птица.
И ведет млечный путь твой совсем не туда.

Все подделка в твоей книге о людях, ведь верно?
Все пустые, как бочка с дырою на дне.
Ты создал их из сажи и грязи наверно,
И заставил светить им поддельной луне.

Им нужны в этой жизни лишь деньги и похоть,
Меркантильность - конек, да и правда - во лжи.
Мне хотелось залезть в них рукою по локоть,
Убедиться в отсутствии правды, души.