Простыла юность. Но моя ли в том вина?
Прости. Пожалуй, мне вовек не стать умнее.
И вновь в ответ уклончиво хихикает она,
и я, смутившись, снова следую за нею.
По воле улицы, по скату мостовой,
где каждый шаг невыносимо предсказуем,
танцует осень, тлеют листья, мы с тобой –
им не чета – питающий нас купол образуем.
И вольный ветер, попадая с нами в такт,
сметает в угол прожитые годы,
дарует крылья, прелести свободы –
не надо, ветер. Мы свободные и так.