С конца строки спешит перо
На следующей начало.
О чём сказать оно смогло?
О чём же промолчало?

Стихи, иль притча во языцех,
Иль может быть рассказ?
Но всем написанным гордится
Мой изнурённый глаз.

Оно – хранитель мыслей тайных,
И лишь в руках моих
Они открыты – в начертаньях,
Что составляют стих.