"Она быстро шла по парку, осыпанному осенней листвой, изредка спугивая голубей. Всё вокруг было мягкого золотистого цвета осенних клёнов...множества осенних клёнов, с которых тихо спускалась на асфальт яркая, но уже мёртвая листва, невольно нагоняя старые, до боли приятные, воспоминания.
В листву упала книга, тем самым невысоко взметнув листья вокруг себя. Она поспешно остановилась, чтобы подобрать упавшую книгу, но её взгляд невольно поднялся вверх, где через пышные кроны клёнов просвечивал кусочек молочно-серого неба. Она застыла и сладко вздохнула, ощущая прелесть осени, окружающей её. В такую погоду обычно хочется мёрзнуть на берегу Москвы-реки, опустив взгляд на серую воду и слушать, как идет время, вечной суетой людей и моторами летящих по дороге автомобилей.
Тихо опустив взгляд на асфальт, сплошь покрытый листвой осени, чтобы взять книгу, она приостановилась, чтобы разглядеть, на какой именно странице раскрылась книга упав. Просто, ради непреодолимого, но все же лёгкого интереса. В этот момент налетел несильный, тёплый ветерок, как бы уносящий с собой остатки чего-то прошлого. Он тихо взметнул и закружил листву, которая яркими красками встрепенулась вокруг неё. Страницы книги зашелестели, небрежно, но плавно и быстро пролистывая уже прочитанное.
Она тихо улыбнулась. Неспеша подобрав книгу и тихо закрыв её, она вновь обвела всё взглядом. Грусным, прощальным, но восторженным взглядом.
Уже через несколько секунд она бежала дальше, оставляя за собой плавно падающую листву.
Ни она, ни яркая листава осени, ни сама осень, ни тёплый ветерок, последний вестник лета, ни молочно-серое небо незнали, что здесь она пробежит в последний раз, утром проснувшись у себя на кровати и никогда больше не вспомнив об осеннем сне, о котором больше никто не узнает.
Никто..
Никогда..."
(с) Кураж