В последнее время так хочется орать правду людям в глаза. Но я не могу, только иногда задумчиво улыбаюсь в пространство.


Она постоянно жаловалась на недостаток денег. Она говорила: «Мы нищие». Она раздражалась, что кто-то виноват.

Она была, скорее, борцом за идею, чем за свое благополучие. Она верила в Бога. Она говорила: «Сволочи».

У нее всегда были проблемы. Она всегда отстаивала чьи-то права: обиженных, ущербных, тех, кому не повезло.

Ей звонил муж и спрашивал, когда она, наконец-то, бросит свои кабинеты и важности, вернется домой. Она говорила: «Еще полчаса». И возвращалась, кажется, через три. Она никогда не заканчивала свои дела. И завтра снова нужно было идти в бой. Бороться, сражаться, ругаться. Нужно было решать чьи-то проблемы, мучить начальство и вышестоящих. У нее была железная совесть и идеальный комплекс отличника.

Она могла изнурять свое тело работой, но знать, что все будет сделано досконально. Она знала себе цену, определив ее для себя. Ее оценивали, но никогда не давали достойной награды.

Она верила в справедливость и, как параноик, ищущий маньяков, доказывала каждый раз на деле, что ее нет.

Ей любовались, как экспонатом. Но каждый продолжал жить своей жизнью, не боясь быть сволочью, не стремясь стать святым.


Я хочу закричать: и это твой идеал? И это убило всю вторую половину твоей жизни? Но я никогда не смогу сказать тебе правду. Правда – смерть.