Ветер в лицо. В кулаке страх сжимаю до боли я.
За горизонтом – Внутренняя Монголия.

Небо поет, то ли реквием, то ли гимн.
Я не вернусь, точнее вернусь другим.
Святый Иисус, светлый поправив нимб,
Будду попросит: «Ты присмотри за ним,
Ветер пошли в паруса его кораблей,
Дай ему хлеба и молока налей...»

Только билет и паспорт. Рюкзак пустой.
Прежде, чем сделать шаг – на секунду, стой,
Просто закрой глаза – и тогда смотри:
Там не Монголия – там целый мир внутри,
Ветер в лицо.

Можно открыть глаза,
Можно теперь – вперед, а назад – нельзя.
Пусть самолет левее проложит путь:
Пусть не Монголия, ниже куда-нибудь,
Над небоскрёбами, крыльями голубей –
Агра, Бхопал, а дальше Мумбай-Бомбей.

Из синевы яркой
чужих небес
Будда пошлет Христу про меня СМС:
«Он на песке загорелой лежит спиной,
Лыбится солнцу, хихикает, что дурной,
Прыгает в море, в ласковую волну…
В марте живым-здоровым его верну».

©

[604x453]