Жизнь

                         Она неспешно дотлевает,

Как, кем-то брошенный окурок.

Подобно старому трамваю,

Гниёт в ночное время суток,

А рано утром, на рассвете,

Скрипя, ползёт по ржавым рельсам,

И тот, кто за неё в ответе,

Уже всё съел, но не наелся.

Ведь аппетит неутоляем,

А смерть, увы, придёт без спросу.

И умирая, оставляем,

Огромное число вопросов.