Люди странные. Они так боятся дождя, как будто он смоет с них всю грязь и фальшь и оставит одни силуэты. Они убегают, прячутся под навесами, покрытимями, в переходях метро, телефонных будках..Бизнесмены с кейсами и глазами потерянных детей, аккуратно уложенные женщины на огромных каблуках с замаскированными лицами, сморщившиеся старички, весёлые детишки..Они все ищут укрытия от этого каприза природы.

Мои промокшие насквозь кеды отражаются в лужах Арбата. Холодные капли дождя и внутреннего сожаления стекают по лицу. Бегущая толпа, прилипший к асфальту тополиный пух, порывы ветра, выдирающие зонты у испуганных прохожих, и мокрая серая стена - всё это окутывает меня под аккомпанемент Queen и заставляет всё внутри переворачиваться с ног на голову.

Меня никто нигде не ждёт, так что торопиться некуда. В моей сумке - 1 билет в Художественный на ночь Rolling Stones и почти пустая пачка "Мальборо", в моей голове - разрывающиеся гитарные струны, моё настоящее похоже на незаконченный эскиз сумасшедшего слепого художника, который попытался наспех набросать  образы одиночества . Призрачные фигуры, небрежные карандашные штрихи и парочку ярких пятен случайно пролившейся из тюбика краски.

А они всё бегут. Пускай. Всё равно ведь они никогда не поймут, что радиоактивный вовсе не дождь, а их души.