Немного вернёмся к поэзии. Хожу кругами, громко читая Маяковского. В памяти хаотично кружатся осколки прошлой зимы, что-то помню, что-то забылось, что-то даёт о себе знать..Чувствую, что понемногу начинаю всплывать на поверхность, по крайней мере дышать становится легче. Всё-таки процесс творчества и правда даёт выход моему либидо. Старик Фрейд был чертовски прав! Ручка заменит любые успокоительные и антидепрессанты.

Ну и пусть моё творчество бесполезно и никому не нравится! В конце концов каждый успокаивает нервы по своему, кто-то чай с ромашкой пьёт, кто-то медитирует, а кто-то бьёт посуду. В этом случае,наверное,все способы хороши..