Писать дневником в дневнике,
в котором умер человек
и будь я грек
я был бы слеп
Акрополем и разностью контрастов.
Был бы тупее, упивался б спермою фантастов.
Но я такой, какой я есть
я обо всём и ни о чём
опять накурен и сведён,
осталось мастеринг доделать
и грязной сукою насереть
на мир дерьма. И места в нём
найти лишь для тебя:
"невоплотимая мечта"
такая вот байда...

нескладно не в рифму
бежать и не видеть
не замечая проезжающий скорый поезд
Москва - Тбилиси
Взгляните на сиси
блондинки шикарной под розовым коксом...
Спастись маолоксом,
почувствовав тему одиночества
и меди во рту.
Потри же, высочество, радость мою.
Чтоб окатить тебя сплошным потоком сладкой мути,
похожей на Арнеллу... Мутти,
та, что ела в ресторане
с лысым хуем - Челентано.
Похоже тупая игра, притворенье
на самом и лучшем-то деле.
А тупо доедать серый хлеб, закусывая пластилином мягким и понимая,
что явку придётся курить перед смертью
и рифма, как мысль, цепляясь за...
"...пэрти-пэрти-пэрти..."
...не слышал, но прикольно.
Всё. Довольно...

13.04.08