Просто жить уже не получается. Смотришь на себя, а всё не так. всё по-другому. И пусто. Пусто, больше ничего, никого. Нельзя так, наверное. В темноте хорошо, одной. В тишине, в крепости. Убежать бы. От унижения, которое сама и выдумала. Не убежишь. Завтра встанешь, посмотришь на царапины на руках и дальше пойдёшь. Обида останется, боль не пройдёт, страх увеличится - а делать-то нечего! - дальше пойдёшь. Как всегда. И плевать, что пусто там, глубоко-глубоко внутри, что потеряно то чувство, которое заставляло просто жить. И всё из-за удара, из-за нелепого молчания. Тишина страшнее физической боли. Она разъедает. Но там где пусто, уже не страшно. Дальше-то идти надо..