Так вот однажды решаешь: «нет, не со мной - с другим
Все это случилось», а память остра как нож и тонка как волос.
Смотришь старые записи, видишь его живым,
На дюжину сердцебиений теряешь голос.

И реальность вновь обретает краски, наполненная его
Присутствием, вот он дразнит пса, грунтует холсты, смеется.
И кажется: не было, не было ничего,
Просто вышел за сигаретами, через десять минут вернется. 

© Ната Вукувич