На душе нет покоя. Странно.
Смотрю перед собой и крепнет ощущение пустоты, потери.

Воспоминания наваливаются удушливой волной.
Меня столько раз преследовали кошмары, что теперь сложно отделить сны от реальности.
Кровь, кровь....
Багровый мир.


Идеальное лицо.
Четкие черты.
Белая кожа.
Пристальный взгляд.
В позе - спокойствие, и даже отрешенность, лицо не выражает ровным счетом ничего.
Сила. Я чувствую ее в тебе... брат.

Прохладное прикосновение.
Я помню его. Всем телом, всей душой. Кожа все еще горит, словно ее до сих пор сжимают твои тонкие, длинные пальцы.
В предпоследний раз это было еще тогда.. когда я звал тебя "нии-сан", а ты был добрым защитником, самым родным на свете человеком...

...Тогда твои тонкие пальцы коснулись моего лба. Привычно.
По-родному тепло.
По-детски обидно...
В следующий раз эти самые пальцы словно тиски сжались на моем горле.
Перед этим сломав мне руки.
Вывернув плечи.
Раздробив ребра.
...Они несли только боль.
"Ты все еще слаб, Саске."
Твой голос тоже нес только боль.

"В тебе слишком мало..ненависти.."
И провал.
Белый потолок госпиталя.
Потеря - снова. Боль - опять.
Я ненавижу тебя, брат.
Я найду тебя, брат.

Если понадобится отдать свое тело - я отдам его.
Потому что душу я уже отдал.
Она корчится и горит на вечном, пронзительно-холодном огне ненависти, омываемая светом багровой луны.

...Опускаются на землю угольно-черные перья, хриплое карканье звучит музыкой.
Ты ушел.
Ты снова сбежал, Учиха Итачи, но тобе недолго осталось скрываться от меня.
Рано или поздно...
Быстро, или очень быстро...
Я найду тебя.
И твоя душа соединится с моей.

Красивое лицо.
Спокойный взгляд.
Длинные, шелковые волосы...
Перечеркнутая эмблема Конохи.
Зачем ты носишь протектор, убийца?..

Здесь, на грани света и тьмы, жизни и смерти, времени и застоя...
Никто не будет свидетелем величайшей битвы...
Битвы двух мастеров Шарингана.
Прощай, брат.

Я не помню, как это было.
Багровая луна осветила мне путь.
Черное солнце застыло и я вернулся, свершив свою месть.
Исчезла цель, стынет в груди остановившееся вместе с твоим сердце...

Все вернулось?.. Миссии, задания, работа..
Я привыкну к недоверчивым взглядам, к шепоту за спиной.
Я привыкну к эскорту АНБУ за левым плечом.
Я привыкну к заданиям, с которых обычно не возвращаются.
И снова вернусь.
В пустой дом, в холодную постель, разговаривать с тишиной...

И я не удивлюсь тому, что ты тоже вернешься.
Что однажды я проснусь и увижу твой изящный силуэт на фоне ночного неба в открытом окне.
Что ты, совсем, как я в детстве, будешь сидеть на подоконнике, а я просто молча буду изучать твой идеальный профиль.
Можно даже не напрягаться - ты мертв, а я отомстил.
Можно просто лежать, и смотреть...

А потом моя жизнь удивительным образом изменится.
И наполненные смертью и серостью будни снова обретут смысл.
И дома меня будет встречать свет в окне и горячий ужин.
И твой равнодушный взгляд.
Нечего напрягаться - Учиха Итачи нет. Мой старший брат, убийца, умер от моей руки проиграв в том, в чем ему не было равных...

Иногда я ненавижу тебя.
Нет.
Я ненавижу тебя.
За твое равнодушие. За твою холодность. За то, что ты так похож на него.
За то, что ты уходишь, и подолгу не возвращаешься.
За то, что я привык к тебе.
За то, что я боюсь, что ты не появишься больше.
Я ненавижу тебя, когда ты возвращаешься, еле переставляя ноги, и плащ твой пропитан кровью.
Твоей кровью.
Только Я имею право причинять тебе боль, слышишь?!..
На МОИХ руках должна быть твоя кровь!..
И я ненавижу тебя за то, что ты никогда не рассказываешь, где ты был.
Хотя я и не спрашиваю.
Я ненавижу тебя, когда ты находишь меня без сознания в лесу и несешь на руках домой.
Я ненавижу тебя, когда прихожу в себя и понимаю, что я снова жив - благодаря тебе.
Я ненавижу тебя, спящего рядом, бледного, измученного... но едва заметно улыбающегося.
Я ненавижу того, кому предназначена эта твоя улыбка.
Я ненавижу себя.

Иногда моя ненависть принимает форму какой-то болезненной, изощренной нежности.
И мне хочется обнять тебя, и не отпускать.
Оставить тебя себе.
Спрятать ото всех.
Привязать и не давать отойти от себя ни на шаг.
Перебирать твои длинные, мягкие волосы, касаться родной щеки, гладить атласную кожу кончиками пальцев, бережно, словно изысканный и хрупкий фарфор...
Заключить в кольцо рук и согреть наконец твое хрупкое тело.
Дыханием растопить лед, сковывающий душу. Поцелуями прогнать равнодушие, застывшее в глазах.
Я болен.
Тобой.

Иногда мне хочется убить тебя, но нельзя убить того, кто уже мертв..
И тогда я бью. Задыхаясь от ненависти...
...Просто бью, пока костяшки рук не окрасятся кровью.
...Или пока я не потеряю сознание.
Потому что силы у нас с тобой равны.
...Потом прихожу в себя и понимаю, что мои раны залечены, и боли нет...
...Или же дрожащими руками стираю кровь с твоей алебастровой кожи, вливая в тебя целительные составы и мысленно умоляя тебя очнуться...
Как же я ненавижу тебя...
Кричать, шептать, стонать, хрипеть, пытаясь вытолкнуть воздух сквозь стиснутое тонкими пальцами горло.
НЕНАВИЖУ
Родной мой.. как же я тебя ненавижу...