Я начинаю чувствовать, как все мои переживания, все то, что во мне накопилось начинает сочиться из пор.
Фиолетовый туман, который я разгоняю руками.
Я начинаю ими размахивать, ударяясь о кончики носа проходящих мимо.
Бьюсь ими об углы.
Но плевать! Туман от этого рассеивается, я только немного пропитываюсь этой меланхолией, которая меня подбрасывает на время.
А время это длится.. Ну два, ну три дня. От силы.

Я стала чаще молчать.
То, что я хочу сказать, говорят кончики моих пальцев.
Они печатают, держат ручку, трогают мягкие ткани, впиваются во что-то, проводят по чему-либо.
И раскрывают конверты, которые мне приходят.
Настоящие конверты. Которые почтальон приносит.