(Часть третья)
Ну, опять мал-мала географии и истории. Как рассказывал мой покойный батька - а не верить ему я не имею ни малейших тенденций (все, что он говорил, рано или поздно, так или иначе, но подтверждалось) - поселок сей был на перекрестке караванных путей. А, следовательно, нужны были и караван-сараи (отели по нонешнему), и охрана оным, и охрана сделкам - нафига тащить весь груз всю дорогу, проще продать перекупщикам (не сейчас родилось).
Вот и основалась крепостца. Кстати, отец же говорил, что из этого поселка можно легко (относительно) попасть напрямую в Душанбе - всего-то два хребта перевалить по тропкам - и все. Это сейчас, чтобы попасть из Шахрисабза в Душанбе надо делать немалый крюк, объезжать горы степью. А тогда, через наш поселок, караван выходил к Душанбе напрямую. Вот только не пройдет по тем тропкам даже самый навороченый джип - узковаты больно. В некоторых местах дороги идут по искусственным карнизам. А делаются они так: в отвесной стене пробивается шурф, туда набивается земля, наклоняют стволик молодой арчи (вроде, здесь ее называют туя), и молодые побеги всовываются в эту землю, фиксируют веревкой. И все - через пару лет там можно проходить. (Сам видел эти карнизы, в 80-х. Пройти можно.) И горцы следили за этими карнизами.
Отец говорил, что пешком можно по тропам дойти до Душанбе за двое с хвостиком суток.
Ну, да ладно, речь не об этом. Расскажу, например, о "молочных боях".
Ну, поселок-то - поселок, но цивилизация (если исключить эл. энергию, автомобили и газовые баллоны) - на уровне 20-х годов прошлого уже века. Холодильников в магазинах - нету! Следовательно, молокопродукты продаются сразу, как только их доставили.
И вот, мне исполнилось 11 лет, и меня стали посылать утречком (в 7.30) за кефиром и творогом.
В первй день я ошизел - никакой очереди, все ломятся к окошку молочной лавки (над ней висит траченная временем вывеска "Сут"). Над толпой нависает массивная ставня (поднимаемая вверх), подпертая жердью. того и гляди - рухнет, да кого-нибудь придавит. (Как-то раз она и рухнула на моих глазах. Кого-то даже отвезли в больницу.)
В первый день я ни хрена не купил - ошалевший был. Но приметил одну интересную вещь - которую на второй день и применил. Заметил я, что те пацаны, что разгружают прицеп трактора, привезшего молокопродукты, заходят потом без очереди через дверь лавки, а не ломятся через окно выдачи. "А я чем хуже?" - подумал. И тоже к ним притырился.
На меня сначала косо посмотрели, но я быстро объяснил им политику партии парой лапидарных выражений, самым мягким из которых было "онаинэ" (примерно - "мать твою"), и меня приняли в свой круг. Потом, правда, пришлось и раза перемахнуться, но я - парень крупный был (по сравнению с ними), да и слава моего первого учителя каратэ-до (он же - мой брат троюродный) далеко впереди меня летела. Так что кончилось все миром, и я впоследствии всегда ходил за молоком спокойно. разгружаешь - получаешь без давки и толчеи.
Но на этой "молочной войне" увидел я вещь, тогда возмутившую меня до глубины души. Пришел мент-сержантик, властным мановением руки раздвинул всю толпу, взял три бутылки кефира и величаво удалился... НЕ ЗАПЛАТИВ!
Меня тогда это повергло в определенный шок, но годка через два-три я на это смотрел уже философски. И вот почему.
Несмотря на смены власти, этот ментёнок воспринимался толпой (и сам себя ощущал), как воин бека. А по старым традициям, воин бека мог войти в любые базарные ряды (кроме ювелирных) и взять то, что ему сегодня надо - хавчик, штаны (старые прохудились) и т.д. Вот так вот, последняя четверть ХХ века - а традиции века XIII-го...
Нет, это надо книгу писать... Да еще такую, чтобы в виде интервью была. Многое так и не упомнишь. Ну, обычное дело, подумаешь. Так это для меня - обычное, а для тех, кто там не бывал, диковинка...
Помню, как-то пошли мы с отцом и Рустамом - братом моим троюродным - в горы. Там, у самого подножья хребта, был огромный сад. Можно сказать, полудикий. Рядомстоящий кишлак (рядом - 5 км) за ним слегка ухаживал. В основном - бабаи (деды по-нашему) позднепенсионного возраста. И чего в этом саду только не было! легче сказать - чего не... Бананов, ананасов, киви и прочей фейхуи...
Винограда - ковырнадцать сортов, абрикосы, персики, груши, яблоки, сливы... Дикая ежевика... Тутовник (она же - смоковница)... Говорят, там раньше была летняя усадебка местного бая. Усадебку - тово, а сад остался. (Сейчас, говорят, его тоже - тово...) Дядя Сократ оттуда принес "усы" ежевики - так они у него в саду прижились, лично хавал в свое время...
В общем, собрались мы в этот сад. Бабашады, кстати, называется (не переведу, забыл). Но что-то меня сплющило в тот день. То ли накануне перекупался, то ли перегрелся (t 37 в тени), то ли съел что не то. Короче, начал я скисать и еле ноги волочить (что раньше за мной не водилось). Батька с Рустамом глазами пошарили по окрестностям - а там сплошные лессовые холмы - и нашли кое что подходящее. Углядели овражек, где тек ручей из родника Ак-булак (Белый родник/ключ).
Пришли мы к роднику - а там пастухи барашков поят. Ну, и овечек, понятно, тоже. Не в самом, понятно, роднике, а в ручье. Батька мой с ними тему перетер, и угостили меня пастухи такой вещью, что до сих пор вспоминаю. Чяляп называется. (Я в курсе, что после "ч" - "я" не ставят, но произношение чудное, "ча" - не катит; ОЧЕНЬ мягкое "ч".) Выглядело это так: в керамической мисочке (миль пардон "кяса" называется), наполненной ледяной родниковой водой, растерли шарик сухого овечьего сыра с вкраплениями зелени (укроп, чуть-чуть мяты, и что-то еще) - "курт" или "курут" называется. (В той местности - первый вариант).
И дали мне выпить. Я сначала мордой трусил - разминалось-то все это дело не самой чистой рукой, но батька настоял. Я - выпил. Всю касушку.
Короче, батарейка "энерджайзер" - отдыхает. Мне стало гораздо легче, и до гор мы дошли. Обратно возвращались уже вечером, по холодку, предварительно искупавшись в водопаде - рядом с садом течет большой ручей, тоже из родника, и падает с пятиметрового уступа. Там такая котловинка, как большая пиала, глубиной метра полтора, и диаметром метра два с половиной - этакая джакузя. А ручей течет метров сто по поверхности, успевает слегка нагреться, не то, что Кара-булак (Черный ключ), откуда берет начало арык, питающий водой ту часть поселка, где живут (жили) мои родственники.
Но о "водяных войнах" - как-нибудь в следующий раз.
(Кстати, надеюсь, что к следующей главе будет и иллюстративный материал.)