это какая-то временная дыра.
время не ощущается абсолютно.
за это я терпеть не могу лето.
никаких чисел,мыслей,чувств,воображения и желания,в конце концов.
а раз так,то возвращаешься к своим сентиментальностям.
***
я никогда раньше не видела,чтоб взрослый мужчина чуть не плакал над моими рисунками.
до этого августа.
мы сидели с ним на берегу,он читал мне свои стихотворения.
не знаю,по-моему,он был пьян.
но это неважно.
ох,если б я могла рисовать так,как он пишет.
он рассматривал листы с набросками и говорил,говорил..
что мои рисунки-это тоже поэзия,что я его понимаю,наверное,лучше всех.
он показал на реку:"обычно река спокойная.а сегодня вечером на ней волны.ты понимаешь,о чем я?понимаешь?"
да,понимаю..