Профессиональные мониторные ухи. Без них ничего нового не напишу.
Вот так каждый раз между альбомами. Пока не купишь новую железяку или программу с сэмплами, не заставишь себя снова погружаться в эти недра. А тут уже и ф-но настроил даже. Причина моей плодовитости - не в таланте.
Так греки называли античную штуку грина. Причина в том, что я чувствую себя чудовищно старым и отчужденным типом, которого постоянно сопровождает, скажем так, некая дама в черном. Да, ей можно скормить что угодно. Да, подруг моих весьма ошарашивало то, как они себя чувствовали, когда их образ совмещался с ее. Да, это знание. Да, они жрицы. Да, смерть. А как еще ты увидишь все извне? Нет, страха больше нет. Что остается? Ровным счетом ничего. За счет чего я до сих пор жив?
За счет чего живы они? Не знаю. Я просто полая трубка, которая подпирает купол. Столпник. Он же столп. А также трикстер и джокер. А вы, пчелки? Напишите в комменте свою магическую функцию. Но, чур, не опираясь на дурацкие тесты. Хочу знать, кто НА САМОМ ДЕЛЕ меня читает.