Вскрывая суть, как шпроты топором,
Ты ничего не оставляла на потом.
Нарисовала на спине мишень,
Всех приглашала в свой открытый день.

Всех духов, сколько б не было их много,
Я соберу в себе. Я - лоно Бога!
Мне нипочем токсичный PSP.
Не хочешь? На десятку. Mars купи.

Теперь в углах портала паутина.
Ободранных обоев мешанина.
И голоса, что матерятся через раз.
Нейронов стала слишком странной связь.

Быть пифией - удел немногих.
Благоволить, лечить убогих.
Яриться, петь с вершины песни.
И вожделеть чудес чудесных.

И спать вполуха, жить вполсрока.
Как будто бы не видеть Ока.
И принимать никчемный душ,
И ждать, когда же грянет туш...

Тебе, читатель, вроде невдомек,
Кто первым ринулся на этот огонек.
Ты спишь и спи, не ведая войны
Меж раем будд и адом сатаны.

И мысли, что витают в голове,
Приписывай то пиву, то Москве.