О боже как я устарел.
Да, я открыт как книга, но кто нынче их читает? Их даже не листают...
И вот меня все обвиняют, будто тайны и секреты я скрываю.
Да будь я играющей пластинкой, то не разобрали бы слова, среди механического шума.
Почему нынче людям сложно отличить мою печаль от радости, боль от наслаждения, волнение от безразличия?
Почему моих слов и выражения лица на это не хватает?
И почему повторяя один вопрос ждут получить иной ответ?
Я не готов плясать от счастья, чтобы так выражать его, не готов плакать в углу от горя, ради выражения этих чувств.
Куда девалось это время, когда у слов был смысл выше, чем у искривленного лица?
Куда ушло то время, когда читали чувство по поступком и словам?
О боже как я устарел.