[604x453]
На улице повсюду белый пух, он так медленно ложится на землю, что кажется сама зима вернулась. Почему, когда у меня поток мыслей я не могу их записать, а когда в голове тишина, я сажусь писать сюда в надежде, что я начну, и мысли польются сами по себе. Действительно, что нам мешает мыслить, фантазировать, воображать? Я думаю, что на такое всегда найдется время. Я бы сейчас полетела в Париж, почему нельзя подумать о каком-нибудь месте и переместиться туда? Раз и ты уже в Париже, в Венеции, в Стокгольме. Все что ты можешь - это закрыть глаза и представлять, фантазировать, выдумывать. Хм... от чего у меня столько вопросов в голове? Надо сходить на улицу, найти поле и лечь там, закрыть глаза и мечтать, мечтать, мечтать...