Ты знаешь что одиночество (это глупое, пустое слово) бывает разным на вкус.
Оно бывает столь сладким, тающим в этом развратном рту похотливой клубникой, прикрытой невинностью сливок. Оно стекает вниз по горлу, обжигая каждую клеточку нежным послевкусием. И никаких маск, приворств, смеха, словно записанного на пленку памяти.
А это одиночество, столь жестокое, на вкус - словно лекарства, столь ненавистные в детстве, горькое, вызывающее реакцию отторжения, желание выплюнуть, оттолкнуть от себя эту бесцветно-белую пустоту. Но оно - необходимо, как и эти горсти таблеток в период, когда тело мечется между жаром и холодом.
Ах, эта разновидность - пресная и безвкусная, на вкус - немного отдающая железом, словно алюминиевые ложки в школе, если случайно царапнуть их белизной зубов. Это одиночество слышно в тиканье часов, оно тонет в собственном дыхании. Оно, кстати, ужасно скучно. Словно жевательная резинка, прилипшая к столу.
Это одиночество, оно на вкус - словно снег, пресное и холодное, от него ломит зубы. Кажется, именно в такое время где-то в душе - снежная буря, где-то внутри бьется ветер, полубезумный слепец, в пустой попытке вырваться, бросается на толстые стены тысячами снежинок. Его послевкусие - хруст приторной белизны под тяжелыми черными ботинками, тишина зимней ночи, где собственное присутствие кажется лишним. Довольно болезненно.
Ненавидеть. Любить. Наслаждаться. Проклинать каждую секунду. Принимать. Бороться.
Уже надоело.
Слишком скучно.
Ты даже не можешь вспомнить, какого цвета были твои сны.
Зато ты знаешь почти все вкусы одиночества.
Как скучно.