Есть в этом что-то успокаивающее.

Если вглядеться в темноту за окном, можно увидеть, как мир распадается сотнями снежинок, уносимых ветром прочь от теплого света из окон, теряющихся  в темных трещинах ветвей. А за стеклом, в глубинах кирпичного левиафана, ты сидишь на углу подоконника, а снизу, от старой ребристой батареи, поднимается горячий воздух, и по коже пробегают мурашки. Рядом, на плите, уютно шипит сковородка, на которой лежит уже золотистый блин (еще чуть-чуть и надо снимать), а в воздухе колеблется аромат корицы и свежевыпеченного теста. Из колонок тихо утешают Poets of the Fall:

cos the love you used to feel is still in there
it may be the faded photograph but i know you care
so don't hide
if you're scared i'm here to hold you
if you get lost i'm here to guide you
love is peace when peace is fragile
love is all the good in you that still remains
love is peace when peace is fragile

За окном ветер, за окном холодный сухой воздух, а ты сидишь здесь, обогреваямая старой батареей, окруженная приятными ароматами, вдыхая сладковатый запах чая в кружке и глядя на то, как из бледно-желтого теста получаются маленькие солнышки тепла.

Есть в этом что-то успокаивающее.