Когда уходит шторм, жадный, могущественный, перевернувший все вокруг, вытащивший всю грязь, тщательно скрытую под ровными слоями краски, все, что остается - эта усталость, иссиня-черная, тяжелым камнем навалившаяся на живот, выдавливая воздух, ломая нижние ребра. Эта пожирающая тебя усталость, твоя нынешняя спутница, улыбается этим провалом рта, разъедает тебя световой вспышкой Солнца, держится за твою тень. Ты думаешь о снеге, о белом покрывале, укрывающем землю, о том, как в его холоде исчезла бы эта тяжесть, превратилась бы в ничто, разбилась снежинками по иглам ветра. Снега, ты никогда еще так не желала снега.