За моим окном - ярко-рыжая луна. Цвета моего протеста, цвета моей ненависти. Мой протест оранжевый, он лежит новым лаком на моих ногтях. Где-то вдалеке кто-то убивает кого-то, но в моей душе падают и взрываются, оставляя сочащиеся кровью и лимфой воронки, другие снаряды - бомбы поступков. Килотонны слов. Боеголовки глупости. И вроде я не виновата. И не я просила автономии от другого человека. Это там, те, другие, но все же близкие. Но осколки летят сюда. Случайные пули, неточные бомбежки. Да, и по детям. Им - минометный огонь невероятной инфантильности их родителей. Сочетания глупости со вседозволенностью. Вокруг воюют. Убивают. Сражаются за что-то. Рядом со мной бомбят непоправимой глупостью. А больно - мне. И конечно же - обвинить друг друга. Старательно поливать грязью. Убивать словами. Жаловаться. Жаловаться. Жаловаться. Пока не прогонят. А мне надо - середину. Тонкое лезвие равновесия. Молчание отчужденности. Терпение. Тишина. Остается только страх случайных слов. Не нарушить бы свое собственное табу. Вето на осуждение. Запрет на любую истину.
Люди могут воевать и убивать, не применяя никакого оружия, кроме собственного разума.